Oscura Piel

Y el miedo se vuelve odio al paso certero del tiempo...
El viento roza las hojas que caen en el mover de manos,
las nubes entristecen el cielo que no todos ven.

Un cuarto oscuro nubla mi piel,
voluntad de quien yace en el piso sangrando lagrimas de sal.

Húmedo es el aire, yo funciono con la inercia del miedo
y el mecanismo oculto del llanto dilata los hechos...

Simple es la euforia que abarca el entorno,
con hojas se tiñe de gris el pavimento...

Las flores del fresco veneno se quejan en rincones desolados
por mí, pues no veo mas allá de los labios que esperan
su muerte colectiva al paso certero del tiempo.